“Nunca hubo, ni habrá jamás, un tiempo en el que nosotros no hayamos existido de alguna manera.”
Los antiguos celtas veían la vida como un viaje eterno, creyendo en la reencarnación continua hasta que se alcanzase la realización espiritual, hasta que el alma se completase a sí misma. Para favorecerlo, los llamados celtas utilizaban numerosos fetiches y amuletos que les acompañaban durante toda su vida, y más aún, en el momento de su muerte.
Uno de estos símbolos, por no decir el más importante entre las tribus de los vetones y los vacceos, representaba una línea entrelazada y continua, sin comienzo ni fin, en forma de nudo con cuatro picos. Este amuleto, además de conducir el alma que lo portaba hacia la realización de esa existencia eterna y continua – en forma de nudo que nunca empieza ni acaba -, lo atraía hacia las fuerzas de la naturaleza, siempre presentes en la forma de los cuatro elementos: tierra, aire, fuego y agua. Cuatro elementos que asimismo se distribuían hacia los cuatro puntos cardinales, y se alternaban durante las cuatro estaciones del año.
Lo que ningún celta supo jamás, es que detrás de toda esta simbología había una deidad, hija de dos campesinos corrientes, niña a pesar de sus siglos, y cuyo nombre ya no se debe nombrar.
Iba a poner una introducción pero no consigo nada coherente. Qué menos que confesároslo.
El primer rayo de Sol es rojo,
rojo color náusea:
para quien se arrepienta de las noches,
para quien quiera lavarse las manos
a primera hora del alba.
El primer rayo de Sol es pardo,
y en él hunden los ojos,
los que muerden la tierra
y los que tragamos el barro.
El primer rayo de Sol es verde,
y ése, como dicen los grandes,
es el color de la esperanza.
Quiero ser en tu caída
grata alfombra de tus besos
Ser un muelle que te lance
A otros mundos más perfectos.
Y aunque la hierba no crezca en el páramo
ni traiga brisa o agua la marea
a mí me toca rellenar las palabras,
con mis manos secas,
con la lengua rota.
Aunque suene réquiem para un final oscuro
siguen pesando el blanco y los altares,
que no mueren,
pesa la risa, y pesan tus manos,
pesa la sangre.
Pesa la aguja de tus silencios
y todas las ganas derramadas.
Y aunque no cante el niño
ni muerda con ganas la dulce manzana,
a mí me toca rellenar las palabras,
a mí me toca limpiarlas a todas.
Cuerdas rasgadas
al borde del precipicio,
lamen con viento tu nombre.
Pájaros sobrevolando
en círculos un cadáver.
Y coyotes en la noche.
se ensaña el Sol oscuro
Y un cuerpo en el suelo se muerde
los nervios, la espera y el humo.
mezcada como agua en el vino.
El llanto vomita al niño,
Y la ebriedad del santo cobarde
Voy a hacer de lo extraño,
una canción serena.
Voy a pintar con recuerdos
la carroña que lacera.
Voy a dejarte todo lleno,
en bruto,
para que tú, con tus manos,
las que amanecen tibias,
las que acarician tardes,
construyas tu propio muro.
Un muro de besos y almohadas,
un muro con puertas y ventanas,
abierto,
donde los ahogos bostecen,
Y brote el llanto en fuentes de plata.
Y aunque el tiempo sepa a sal,
sabe a miel cualquier palabra,
cualquier imagen
que nos traiga rabia mansa.
Y ahora,
buscando un Sol hundido,
nado en lagos de tu rostro.
Voy guardando en cuevas de arena
el tú, el yo, las caras y el todo.
