martes, 26 de octubre de 2010

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Manufactura


Después de mucho tiempo he comprendido
la faja del renglón de mi impresora,
el límite de Times New roman 12,
la tinta derramada con los dedos.

¡Liberadme de la estructura!
Y dejadme tocar,
con las manos,
mi propio rostro.

martes, 10 de agosto de 2010

Eidolons! (sin título)


A través de la imagen me atravieso,
no se doma un armazón
ni se doma una herramienta.

No es salvaje aquello que,
no es salvaje si no,
no es salvaje,
no es,
no.

lunes, 9 de agosto de 2010

Ferrocarril


Era la palabra, era el Verbo,
era la canción de la flauta de madera,
el eco a lo lejos,
era la danza,
con las sombras de los dedos.

Y ahora son cristales en la mano que se aprieta,
un chorro de voz en la mirada,
ahora son segundos, el lápiz que se escapa,
la llaga en el desván de la memoria.

domingo, 25 de abril de 2010

I


Incisivas, se clavan
sobre la espumosa carne.
Arañan centímetros
las sombras de acero
del lobo.

Las cuatro figuras caninas…

¿Desea usted continuar?

Las cuatro figuras caninas
sobre el cuerpo del bebé.

El llanto del niño,
las bestias inquietas.
Miradas que no recuerdan.

Con ojos blancos,
ignorantes,
se asoman.

Frías garras arañando,
descendiendo,
la fría madera.

domingo, 11 de abril de 2010

II


Caminan,
marchan al firme ritmo,
avanzan al fuerte compás del plástico inerte.

Bajo la luz del flexo
avanzan,
mudos.

Su piel es blanca,
avanzan,
sarpullidos y alergias.

Su sangre es blanca,
avanzan
de la mano de la leucemia.

Su gesto es blanco,
y sus manos revelan,
agachadas,
la Herida.

lunes, 5 de abril de 2010

Welcome to the machine (0)


Es el lobo que orienta
su sombra,
sobre el laberinto de escarcha.

Es la herida en el centro
del hombre,
que le devora y le arrastra.

Son ramajes tupidos,
muros de piedra,
muros de oro.

Son ciento cincuenta
cercos de alambre
cubriendo la nada.

miércoles, 17 de febrero de 2010

sin titulo