Es el lobo que orienta
su sombra,
sobre el laberinto de escarcha.
Es la herida en el centro
del hombre,
que le devora y le arrastra.
Son ramajes tupidos,
muros de piedra,
muros de oro.
Son ciento cincuenta
cercos de alambre
cubriendo la nada.
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1 comentario:
me encanta este poema, creo que de los que has escrito es mi favorito.
aprovecho para saludarte, que es la primera vez que escribo por aquí.
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