sin titulo

Monotono (III)

Ven, hereje, lee:

Tened Fe en el Edén
Perded el entender,
elévese el Ser,
bebed del Celeste

Debes creer

Es Él,
El Ente
El que cede Peces
El que lee mentes
El de pestes perennes
Entre pequeñeces,
le ves
Desde verdes céspedes,
Él me mece

¿Le mereces?

Debes creer

Eh, detente,
Sé que merece que me pegues
sé que te enervé.
Este repelente brete, este germen
debe perecer.

Vietnam (tributo a Francis)

Poco a poco
Coppo a coppo
se arrastra el caracol

el caracol se arrastra poco a poco
copo a copo
por el filo del cuchillo

poco a poco
hacia abajo
poco a poco
hacia delante
poco a poco el caracol
se arrastra

el caracol hacia abajo
hacia delante el caracol
el frío caracol se arrastra
por el cuchillo babeante

sangrando hacia abajo el caracol
sangrando hacia delante el caracol
poco a poco
por el cuchillo afilado

poco a poco las piernas del caracol
abrazan el cuchillo hacia delante
hacia abajo abrazan el caracol
las piernas del cuchillo hacia delante
hacia abajo el caracol
babeante el caracol
frío el caracol.

poco a poco
copo a copo
se deshace el caracol en el cuchillo
se adentra el cuchillo en el caracol
el poco caracol es cuchillo babeante
es el frío del caracol recorriendo el cuchillo
partiendo el cuchillo en dos
es la tierna carne del cuchillo vistiendo el acero del caracol

Sunday Secret

Tengo miedo a dejar de entender,
a pensar con papeles mojados
a no escribir mi voz,
ni mi sangre.

Tengo miedo a entrar
en la nueva indiferencia,
en los fríos montones,
en las luchas a ciegas.

Sin embargo,
no quiero tampoco más togas
manchadas de tiempo,
más Senado,
Brutos, que creen no serlo.

Quiero romper
Con la sagrada palabra,
con lo inmóvil,
con las nanas del alma.

Tengo miedo a dejar de entender
por qué los lobos,
y por qué su rabia.

Monotono (II)

Que alguien me arranque las jodidas anáforas, por favor.

La espina

No es por joder, amigo,
pero tus palabras caen en saco roto.
Sabes que mi invierno ya no huele a frío.
Sabes que no siento el rojo en mis entrañas.

No es por joder, pero
la pequeña austral se te ha apagado.
Y tú con ella,
ya no enciendes ni alumbras.

No es por joder, no,
pero deberías darte cuenta:
el nido se rompe si vuela el polluelo,
y cuando vuelve...

Cuando vuelve el polluelo ya no queda nada.

Caminos

Lo complejo es,
cargar tú la piedra mojada.
Sentir esquirlas en las manos,
y llevarla a ninguna parte.

Lo complejo es,
guardar estatuas de barro:
ver cómo otros las rompen
cuando tú las envuelves en lana.

Lo complejo es,
bajar del cielo a la nada.
Y aunque vayas ganando la carrera,
sentir fuego.

¿Quién compara el dolor de una niña,
muerto su perro,
con el de miles de hombres
que ven una catedral derrumbarse?

Me pregunto: ¿cuál es más grande?