I

Incisivas, se clavan
sobre la espumosa carne.
Arañan centímetros
las sombras de acero
del lobo.

Las cuatro figuras caninas…

¿Desea usted continuar?

Las cuatro figuras caninas
sobre el cuerpo del bebé.

El llanto del niño,
las bestias inquietas.
Miradas que no recuerdan.

Con ojos blancos,
ignorantes,
se asoman.

Frías garras arañando,
descendiendo,
la fría madera.

II

Caminan,
marchan al firme ritmo,
avanzan al fuerte compás del plástico inerte.

Bajo la luz del flexo
avanzan,
mudos.

Su piel es blanca,
avanzan,
sarpullidos y alergias.

Su sangre es blanca,
avanzan
de la mano de la leucemia.

Su gesto es blanco,
y sus manos revelan,
agachadas,
la Herida.

Welcome to the machine (0)

Es el lobo que orienta
su sombra,
sobre el laberinto de escarcha.

Es la herida en el centro
del hombre,
que le devora y le arrastra.

Son ramajes tupidos,
muros de piedra,
muros de oro.

Son ciento cincuenta
cercos de alambre
cubriendo la nada.

sin titulo

Monotono (III)

Ven, hereje, lee:

Tened Fe en el Edén
Perded el entender,
elévese el Ser,
bebed del Celeste

Debes creer

Es Él,
El Ente
El que cede Peces
El que lee mentes
El de pestes perennes
Entre pequeñeces,
le ves
Desde verdes céspedes,
Él me mece

¿Le mereces?

Debes creer

Eh, detente,
Sé que merece que me pegues
sé que te enervé.
Este repelente brete, este germen
debe perecer.

Vietnam (tributo a Francis)

Poco a poco
Coppo a coppo
se arrastra el caracol

el caracol se arrastra poco a poco
copo a copo
por el filo del cuchillo

poco a poco
hacia abajo
poco a poco
hacia delante
poco a poco el caracol
se arrastra

el caracol hacia abajo
hacia delante el caracol
el frío caracol se arrastra
por el cuchillo babeante

sangrando hacia abajo el caracol
sangrando hacia delante el caracol
poco a poco
por el cuchillo afilado

poco a poco las piernas del caracol
abrazan el cuchillo hacia delante
hacia abajo abrazan el caracol
las piernas del cuchillo hacia delante
hacia abajo el caracol
babeante el caracol
frío el caracol.

poco a poco
copo a copo
se deshace el caracol en el cuchillo
se adentra el cuchillo en el caracol
el poco caracol es cuchillo babeante
es el frío del caracol recorriendo el cuchillo
partiendo el cuchillo en dos
es la tierna carne del cuchillo vistiendo el acero del caracol

Sunday Secret

Tengo miedo a dejar de entender,
a pensar con papeles mojados
a no escribir mi voz,
ni mi sangre.

Tengo miedo a entrar
en la nueva indiferencia,
en los fríos montones,
en las luchas a ciegas.

Sin embargo,
no quiero tampoco más togas
manchadas de tiempo,
más Senado,
Brutos, que creen no serlo.

Quiero romper
Con la sagrada palabra,
con lo inmóvil,
con las nanas del alma.

Tengo miedo a dejar de entender
por qué los lobos,
y por qué su rabia.