Echoes

IV

Como migajas de un mendrugo,
los pedazos de la falsa ley
se deshacen entre sus manos.

Hay aún más en su cuerpo.

Enredando su rostro,
desde sus labios,
el alambre roído,
el metálico bozal.

Cráneo ritual

Iniciado en los misterios
de la sangre,
ante ti los abismos,
ante ti la llave
de las oscuras puertas del tiempo.

Iniciado,
no permitas
que el bronce que afila tu espada
perturbe la danza de tu cuerpo.

Beberás, muchacho,
la sangre del caído
en la copa que es su cráneo,

tatuarás en tu cuerpo
los rastros y senderos
que ella deje. Y serás
líneas de tinta labrada
sobre la carne del presente.

Arrancarás el corazón
de tu enemigo
(el proceso es doloroso)
con tus manos desnudas.
El sabor del órgano
en tu mano,
el hierro de las profundidades
abrirá tus propias entrañas

No comerás, iniciado,
la carne marchita de tu padre,
pues en ella habita tu cuerpo
y el cuerpo de tus ancestros,
cuyo nombre es sagrado.

No practicarás en ti mismo
las negras artes de la trepanación
pues el ojo no anida
en el centro de la mano.
Y es la mano, en su trabajo,
Iniciado,
quien descubre los misterios
de la sangre.

Verba ubi ego

Manufactura

Después de mucho tiempo he comprendido
la faja del renglón de mi impresora,
el límite de Times New roman 12,
la tinta derramada con los dedos.

¡Liberadme de la estructura!
Y dejadme tocar,
con las manos,
mi propio rostro.

Eidolons! (sin título)

A través de la imagen me atravieso,
no se doma un armazón
ni se doma una herramienta.

No es salvaje aquello que,
no es salvaje si no,
no es salvaje,
no es,
no.

Ferrocarril

Era la palabra, era el Verbo,
era la canción de la flauta de madera,
el eco a lo lejos,
era la danza,
con las sombras de los dedos.

Y ahora son cristales en la mano que se aprieta,
un chorro de voz en la mirada,
ahora son segundos, el lápiz que se escapa,
la llaga en el desván de la memoria.